Она всегда думала, что он будет блондином.
Знаете, таким высоким и голубоглазым - она мечтала о таком всю жизнь. Она думала, что он подойдет к ней в толпе, обнимет и проведет тонкими длинными пальцами по щеке. А потом нагнется и...
Но все было не так.
Он был обычного роста, с короткой стрижкой ёжиком. Его пальцы - узловатые, со сбитыми костяшками, но руки от этого смотрелись более... более живыми, и когда он взял её ладонь, она подумала, что хорошо, что он смуглый - это красиво смотрится. Он лёг рядом, такой тёплый, живой. Он не пел ей серенад, не принёс охапку красных роз и не был феерически прекрасен.
Он просто обнял её, прижав к груди, так крепко, что она уткнулась носом ему в шею. Он пах травой и солнцем, от его дыхания волосы на её макушке слегка шевелились. Она обняла его в ответ, тонкими бледными руками, перевитыми трубками капельниц, и подумала - хорошо, что он получился такой родной.
С ним уходить было легче.